Quando caminhas, caminhas sempre preocupada com aquilo que calcas.
Frequentemente, te descalças na tentativa de não tropeçares, mais uma vez, no enrodilhar dos teus pobres pensamentos.
Pensas em quê mesmo? Sabes, as coisas não são só pensamentos e preocupações. As coisas são, são, são... Corpos nus, que à primeira vista te parecem cobertos de vestuário enganoso, mas enganas-te.. Apesar da dificuldade que elas são para ti, para Eles, não são passam de meros vidros. Afinal, que vida tinhas tu sem as coisas? Elas prendem-te, e tu prendes-te a elas com tanta inocência e ingenuidade, que nem te dás conta dos teus passos pela estrada granulada que atravessas.
Estás, exactamente, igual. E prometeste-Te mudar... Agora, nem tens cor que te diferencie do granulado que assim vives, quem ganha cor são as coisas envolta do teu nublado corpo. Gozam com a tua pessoa, e tu, cega, ingénua prevaleces.

Vives, completamente, sozinha minha inocente. Tu não sentes saudade de algo que não consegues ter?
- Sinto. Sempre.


Que te prende a essa solidão cobarde, parva, que te apaga do meio?
- TU.

Eu?
- TU. EU. TU, és a minha prisão.

Dispo a roupa enganosa de mim mesma, ganho coragem para tocar na cor.
Concluo que, mesmo assim, estou neutra.

E assim passo quase 10 minutos, eliminando-te de mim. Respirando finalmente a pureza do oxigénio que me rodeia. E Tu, desfaleces no fumo do pecado. 

Tens em Ti um orgulho furaz. Que te consome, que te consumará para sempre.

E julgas-te melhor, melhor que eu!

Pena de ti, lamento os teus 7 dias da semana, como os teus anos de existência. Mas sim, lamento acima de tudo, aquilo que foste em mim, e o que te tornaste.

Badalada negra que danças; continua, Eu permanecerei aqui, rindo-me de ti. 

A ironia conversa comigo e comentamos o diabo orgulhoso que habita nesse teu corpo.

Pois bem... Eu estou livre, livre das tuas merdas. 

Tudo acabou.

Para Sempre.

Ai aquele aperto de ânsia permanente. Tua ânsia que te esmaga, de distinção a olhos vistos queres ser. Bem tentas fugir, bem gostas de uma ficção solitária, aquela com que estabeleces silenciosos solilóquios. Vais sussurrando, falando-lhe, gritando-te! Grita, provoca-te, capta a imagem. Nudez interior e exterior de uma vontade tua, de te captares no teu momento. Traços de desejo puro e neutro que rasgas no chão que te queimas. Caminhas então para o teu lugar escondido, onde ninguém te incomoda, no qual estrebuchas o teu corpo da tua amargura. 

Estado líquido.

Vejo 

Desfaleço.

Acordo.

Vou estando naquela tela, aquela que me não atinge a cms. Os metros vão esfregando as mãos para me tocar. Não vejo. Vejo. Não aprecio. Aprecio  sempre. 

Sinto-me persistente naquele ponto da tela, o negro insiste perseverante. Que queres de mim? Já me viste, já me abalaste, continuas vivo? Outrora desapareceste, voltas agora para me acordar. Despertas, encarnado, um sentimento vivo em mim, nunca desaparecido.

E assim ficarás no fundo desta doidice honesta. 

Tranquilo, perto, longe, em mim.

Monólogo a 2

Saturada desta atenção que sozinha ligo, busco aquele.

 É negativo o relatório da minha procura, cada vez mais frio sentes. Questionas, perdes a noção do tempo, congelas-te nesses teus sonhos de menina. Necessidade clara da tua verde mocidade, que não te larga quando acordas, quando adormeces. Desejas mais alto quando no contraste negro da persiana te descompões. 

Finalizo, acordo, olho o nada.

Um ciclo se retoma nesses olhos, nessa mente, nesse corpo magro e sensível. 

Transparência habitual.

Ódio de Principiante

Quero queimar-vos, livrar-me dessa vossa pele dogmática. Quero ser livre, à parte das vossas vísceras verbais, que pensais ser? 

Viveis uma existência que vos espelha uma face zoina de aparências. Pareceis um velho que não consome a diferença, palrais como um papagaio de falsete. E mesmo assim, assim mesmo uma agilidade de falcatrua vos enche, até ao dia que vós acordareis desse negro abajur que todos os dias, assim vos encobre a viver.